Die Geschichte meiner Flucht

Auf eine große Fähre fuhren wir zu einer anderen Insel. Unser Gepäck bestand aus sechs Taschen,
die ich allein in mühsamer Arbeit aus alten Reissäcken mit Nadel und Fäden zusammengenäht hatte.
Außer uns fuhren auch 40-50 andere Flüchtlinge mit nach Bataan Philippine Refugee Processing Center
( PRPC).Dahin dürften nur die, die definitiv eine Zusage von einem Drittland erhalten hatten.Trotz
neun Monaten Aufenthalt in Palawan traute ich das Camp nicht nach. Vor uns lag die nächste Etappe
unserer Reise in Ungewissheit aber auch voller Hoffnung. Hoffnung auf ein Leben in Freiheit, Wohlstand
und dass wir unsere Familie wieder sehen würden.

Nach dem Anlegen der Fähre fuhren wir mit mehreren Kleinbussen von der Stadt Morong auf die Berge
hoch. Als wir das neue Camp nach einigen Stunden erreichten war ich richtig angenehm überrascht.
Das riesige Camp sah aus wie eine richtige Stadt. Mit asphaltierten Strassen, Wasserstelle, Toilettenhäuschen…
Unser Bezirk für die Vietnamesen, die nach Deutschland oder Norwegen ausreisen dürften, lag ganz am Ende
vom Lager.
Wir konnten nicht mehr aussuchen, mit wem wir zusammen wohnten sondern nur unsere Gruppengröße
angeben und wurden dann immer zu 5 bis 8 Personen in eines von den vielen baugleichen Häuschen zugeteilt.

Papa, der Xuan und ich bekamen mit einem Ehepaar ein Haus zugewiesen. Die Häuser wurden mit
Pressholzplatten auf einfachste Weise in Blöcke gebaut. Unser haus war etwa 3m breit und 4 m lang.
Unten ein Doppelbett. Da schlief natürlich das Ehepaar. Nach oben direkt unter dem Schrägdach hatten
wir drei unser Lager. Und überhaupt war alles nicht mehr so provisorisch wie in Palawan. Es gab richtige
Kirche, buddhistische Tempel, sogar einen Marktplatz. In jedem Bezirk befanden sich mehrere Schulräume.
Die Toilette waren zwar gewöhnungsbedürftig aber sauber da es in jedem Kabine einen eigenen Wasserhahn
gab. Zwischen den Häuserblöcken waren Gemeinschaftswaschbecken aber keine Duschkabine. Wir konnten
entweder in den Toilettenräume oder das Wasser bis nach Hause schleppen und in unserer selbstgebauten
Kabine duschen. Der Haken war aber: das Wasser lief nur ein Paar Stunden am Tag. So gegen späten
Nachmittag. Eine genaue Uhrzeit dafür gab es nicht. Wir mussten also immer etwas Wasser auf Reserve
haben, auch für den Fall wenn das Wasser ausblieb, passiert aber zum Glück ganz selten. Auf jeden fall war
es um Welten besser als in Palawan.
Das Essen war von Qualität her besser aber von der Menge her wiederum etwas weniger. Es gab mehr Obst
und Gemüse und weniger Fleisch. Nicht dass ihr mich falsch versteht. Wir stellten keine Ansprüche. Wir waren
halt froh dass es überhaupt jemand um uns kümmert. Man hätte uns auch einfach unser Schicksal überlassen
können. Stattdessen organisierte jemand aus dem Nichts solche Lager, die zigtausend Menschen beherbergten
mit solch meisterlicher Logistik. Wir könnten gar nicht genug dankbar dafür sein.

Neben uns lebte ein jüngeres Pärchen nur zu zwei in dem Haus, das sie in ein kleines Cafe verwandelten.
Der Mann war ein von den „schweren Jungs“. Also ein von den harten Sorte. Die beiden wohnten schon eine
halbe Ewigkeit dort und gar keine Aussicht auf Ausreise in ein anderes Land. Keine Ahnung wie sie da gelandet
waren. Den Grund zu fragen hatte ich mich nicht getraut obwohl sie die ganze Zeit super nett zu uns waren.
Eigentlich waren sie mitunter die nettesten Menschen die ich auf diese lange Reise begegnet hatte. Der Mann
hatte mir ein paar Mal die Haare geschnitten, die Frau, eine sehr schöne junge Frau mit operierte Nase und
ordentlich viel Holz vor der Hüte , scherzte und lachte viel mit uns. Dass die zwei nicht so harmlos waren hatte
ich erst bemerkt, als ein kleiner Vorfall ereignet. Ein von den Gäste hatte die Frau irgendwie blöd angebaggert
als der Mann nicht zu Hause war. Als er das erfuhr war er fuchsteufelwild, rief einige von seinen Jungs zusammen,
die den Typ unbedingt finden sollten. Nach einiger Zeit war der Typ zu dem Cafe gekommen und hatte heulend
auf die Knien um Verzeihung gebeten. So kann man sich in den Menschen täuschen.

Zwei Deutschen und zwei Vietnamesen, die schon in Deutschland lebten, gaben uns Deutschunterricht. Genau so wie
ich waren die meisten Feuer und Flamme auf die Schule. Kein Wunde nach so langer Zeit endlich wieder eine sinnvolle
Beschäftigung zu haben. Außerdem war das der erste Kontakt mit unserer zukünftigen Heimat. Mein Lehrer, Günther,
war ein lustiger lockerer Typ. Er versuchte uns nicht nur die Sprache sondern auch die Geflogenheiten in Deutschland
beizubringen. Wirklich ein toller Typ. Günther, wenn du jemals das hier zu lesen bekommen solltest. Ich danke dir
von ganzen Herzen. Es hatte mir sehr viel geholfen, was du uns damals gelehrt hast.

[FONT=&amp]Das Camp wurde auf einem Hügel gebaut. Rum herum war nur Wald und Berge. Ca eine Stunde Fußmarsch über die
Berge lief ein Bach auf eine ruhige Stelle und das Wasser war tief genug um darin zu schwimmen. Immer wenn ich Zeit
hatte, ging ich dahin. Unterwegs probierte ich alle Früchte im Wald auf Essbarkeit. Auf dem Weg zurück suchte ich
Brennholz und trug diesen nach Hause. Der Urwald war hammermäßig schön. Total unberührt und dicht bewachsen.
Ich folgte ein Mal einem trockenen Bach hoch zu der Quelle bis es fast dunkel [/FONT]wurde. Hätte ich die Ausrüstung wie
heute wäre es ein Riesenspaß gewesen. So aber musste ich meine Expedition abbrechen und schnell zurück zum
Camp laufen.

Die evangelische Kirche in Bataan wurde schon von unserer Ankunft benachrichtigt.Wir wurden herzlich in die
Gemeinschaft aufgenommen. Jeden Sonntag zogen wir unsere besten Klamotten an und gingen in die Kirche.
Da hatte ich zum ersten Mal ein „Ausländer“ gesehen, der unsere Sprache sprach. Er, ein Australier, sprach
nicht nur sondern predigt in Vietnamesisch. Hammer. Wir haben mit Abstand eine der schwierigsten Sprache der
Welt. Ich kannte einige, die nur paar Fetzen zum Besten geben konnten aber so wie er, zwar mit starkem
Akzent aber perfekten Grammatik und etlichen Redewendungen. Nicht zu glauben!

Nach zwei Monaten nach der Ankunft in Bataan wurden wir drei getauft. Aber so richtig von einem Pfarrer in
einem Fluß und nicht nur angedeutet mit ein paar Wasserspritzer.

Auf Youtube habe ich ein Video mit vielen Bildern vom Camp in Bataan gefunden. Da kommen mir viele
Erinerrung von damals hoch.

Da ihr auf meine Reise bis hierhin gefolgt habt, möchte ich der Geschichte auch ein Gesicht geben.
Hier ein Bild von mir( in grauen T-Shirt), mein Vater und der Xuan vor der Kirche in Bataan.
Man beachte meine Größe. Mit 15 war ich so groß wie mein Papa. :grosses Lachen:

[ATTACH=CONFIG]21653[/ATTACH]

Aber natürlich Luka. Es freut mich jedesmal wenn ich eine Schriftstellerkollegin aushelfen kann :kichern:
Liebe Grüße

Erstmal habt vielen Dank für euere Interesse an der Geschichte. Es macht mir auch sehr viel Spaß, meine Erlebnisse niederzuschreiben. Ich muss dabei immer abwägen: ist dieses oder jenes überhaupt interessant für euch? Sind manche Details vielleicht doch zu persönlich um hier im Netz für jedermann zu veröffentlichen? Also einfach ist es nicht. Ich bemühe mich so weit mein Gedächtnis mir erlaubt, authentisch und wahrheitsgemäß zu erzählen. Bitte habt noch etwas Geduld.

luka jetzt aber vol im Ernst. Für jemanden mit „Migrationshintergrund“ wie mich ist es eine große Ehre wenn eine Schriftstellerin seine Formulierungen toll findet. Wenn ich Zeit habe, würde ich auch mal gern deine Bücher lesen.

@KUFPERSALZ mein Vater besaß noch seine Dienstwaffe. Ich glaube zu wissen, dass es ein Colt 1911 in 45er Kaliber war. Ob 5’’ oder 6’’ Lauf konnte ich jetzt nicht sagen. Wäre die Flucht planmäßig abgelaufen, hätte er sie meiner Einschätzung nach mitgenommen. Es war aber richtig in unserem Fall das Ding zu Hause zu lassen. Es hätte nur unnötig die Meuterer provoziert. Durchsucht wurden wir nie aber wo du es fragst, ich glaube als wir auf der Cap Anamur waren, hatte man uns gefragt, ob jemand Schusswaffen bei sich führte. In unserem Fall hatten wir keine Waffe gebraucht aber ich kenne viele anderen, die von thailändischen Piraten überfallen worden waren. Da war es sicherlich nicht verkehr, eine Knarre im Boot zu haben. Also ich persönlich würde im Notfall eine Waffe mitnehmen aber auf jedem fall diese gut verdeckt tragen.

David das Problem, die richtigen Wörter zu finden kenne ich zu gut. Da bist du nicht der einziger. Woher ich die alten Fotos herhabe erklärt sich im laufe der Geschichte von selbst. Oder soll ich dir jetzt schon vorab verraten? So wie du gerne hättest.

Wenn mein Sohn gleich einschläft mache ich mich wieder an Tastatur.

Viele Grüße

In Bataan verlief unser Alltag strukturierter als in Palawan. Dadurch dass wir einen abgetrennten Wohnbereich hatten,
müssen wir nicht ständig auf unsere Sachen aufpassen. Der Aufwand für Wasserbeschaffung und Toilettengänge reduzierte
sich auf ein angenehmes Maß so dass wir mehr Zeit für andere Tätigkeiten bekamen. Der Mann, der mit uns im Haus
wohnte, war ein findiger Geschäftmann. Er stellte verschiedene Souvenirs aus einfachsten Mittel her und verkaufte sie
auf dem Marktplatz. Papa machte mit, malte und bastelte kleine Modelschiffe nach Vorbild der Flüchtlingsboote. Viele
westliche Mitarbeiter der UNO und Leute die in Drittland ausreisen kauften unsere Andenken. So kam etwas Geld in unsere
knappe Kasse. Der Xuan backte mit seinen Kumpels Brot in selbst gebauten Ofen für den Marktplatz. Ich begleitete einen
Uhrenmacher als Lehrling. Der hatte gut zu tun da viele Uhren früher noch mechanisch und nicht wasserdicht waren.
Ich lernte, wie man eine Uhr öffnet, reinigt, schmiert, den Taktgeber einstellt usw…Ein bisschen Geld bekam ich dafür
jeden Tag. Zu Hause schleppte ich Wasser für den Mitbewohner und er gab mir 10 Dollars die Woche. Die meisten
versuchten irgendwie sich zu beschäftigen, ob mit oder ohne finanzielle Vorteile. Hauptsache man war abgelenkt und
der Tag schneller verging.

Überall lauerten Leuten, die einen Fotoapparat besaßen, und machten fürs Geld Fotos. So kamen wir zu einigen wenigen
Bilder von unserer Zeit in Bataan. Die hatten wir an unsere Familien geschickt damit sie sahen, dass es uns gut ging.

Als wir ein Stück Kürbis mit der Essenration bekam, pflanzte ich die Kerne hinter dem Haus. Der Boden in Bataan war so
fruchtbar, man brauchte nur hinzuspucken und schon wuchs da irgendwas. Meine Kürbispflanze wurde immer größer, kletterte
an dem Gerüst hoch, den ich für sie gebaut hatte. Ich goss und pflegte die Pflanze jeden Tag. Als der erste Frucht heran reifte,
freute ich mich wie ein frisch gebackene Vater auf sein erstes Kind. Als mein Kürbis so groß wie meine Hand war und die Angst
vor Diebstahl zu viel wurde, pflückte ich ihn und kochte daraus eine leckere Suppe. So einfach konnte das Glück sein in einer
Zeit, wo man sich sonst wenig Gründe hatte, sich zu freuen.

Nach vier Monaten in Bataan kam endlich die Erlösung. Wir bekamen unsere Einreisegenehmigung nach Deutschland. Mit
unserem schwerverdienten Geld kauften wir das Nötigste für die Reise. Schuhe, Socken, Pullover…Der Xuan schenkte mir
drei Unterhosen. Das habe ich bis heute nicht vergessen.

Mit dem Bus fuhren wir nach Manila. Man ließ uns einfach vor einem leerstehenden Gebäude, das aussah wie eine ehemalige
Schule, aussteigen. Da sollten wir zwei Nächte bleiben. Darin waren schon etwa 40-50 andere vietnamesische Flüchtlinge, die
auch wie wir auf die Weiterreise warteten. Wir suchen uns einen freien Schlafplatz im Gebäude. Vielleicht gab es da Betten aber
ich selbst hatte keine gefunden. So schliefen wir einfach auf dem Boden. Daran waren wir gewohnt. Ich passte auf unser Gepäck
auf, das aus meiner selbst genähten Reissäcken bestand, während Papa und der Xuan in die Stadt fuhr. Ich war in Manila und
hatte nichts davon gesehen. Ich nahm mir seit dem Tag vor, irgendwann nach Manila zurückzukommen und mir die Stadt anzusehen.

Nach zwei Tagen brachte ein Mitarbeiter von UNHCR uns zum Flughafen. Erst am Eingang der Abflughalle übergab er uns unsere
Reisepässe. Sicherlich damit wir keine Gelegenheit bekamen, Unfug zu treiben, z.B. die Pässe verkaufen oder Plätze tauschen.
Dann sah ich diesen seltsamen Gesichtsausdruck wieder, was mein Vater damals hatte, nachdem wir auf die Cap Anamur kletterten.

Auf einem DC 10 der Flughansa flogen wir in die neue Heimat. Wie ich das nach so lange Zeit das noch wüsste? Der Flug dauerte
11 Stunden + 2 Stunden Aufenthalt in New Delhi. Da hatte ich eine Menge Zeit um die Magazine und Prospekte zu lesen, was vor
mir in der Sitztasche befand. Als eine Stewardess mich fragte:“ Would you like something to drinks?”nahm ich all meinen Mut
zusammen und antwortete:” Nein danke. Ich möchte jetzt noch nichts.“ Meine ersten Wörter auf Deutsch außerhalb des
Deutschunterrichts von Günther. Die Frau blickte kurz erstaunt, hatte mich aber anscheinend verstanden, lächelte
freundlich:“ OK. Dann vielleicht später.“ Ich war so stolz und dankte innerlich meinem Deutschlehrer. Von jetzt an könnte
gar nichts mehr schief gehen. Ich war auf alles gefasst. Was sollte uns nach diese Reise außer dem Weltuntergang noch
schocken können?

Am 01.September 1981verließen wir Vietnam in einem kleinen Boot. Am 10. November 1982 stiegen wir aus dem Flugzeug
in Frankfurter Flughafen. Es war eine lange beschwerliche aber auch abenteuerliche Reise, die mich mein ganzes Leben prägte.
Es klingt vielleicht abgedroschen wenn ich sage, diese Erfahrung will ich für nichts auf der Welt missen aber hoffe inständig,
dass ich sie nicht noch mal durchlaufen muss. Anderen Vätern reicht es, mit ihren Söhnen zu zelten oder angeln zu gehen.
Mein Vater musste gleich maßlos übertreiben.

Puhhh. Erstmal Luft holen. Das war eine Geschichte was?


Nach zwei Jahren holte Papa meine Mutter und meine vier Geschwistern nach Deutschland. Ich muss gar nicht beschreiben,
wie groß die Freude war, sie alle wieder zu sehen. Nur die Lücke, die die Zeit und unsere Erlebnisse uns trennten, war nie
wieder gefüllt. Ich war nicht mehr der kleine Junge wie Mama mich in Erinnerung kannte. Meine Geschwister brachten mir
immer noch den gleichen Respekt wie früher entgegen aber ich konnte mit ihnen nichts mehr anfangen. Nicht dass wir uns
nicht mehr lieben aber so ein nahloser Übergang als ob nichts gewesen wäre, wurde es nicht. Sie waren mir irgendwie fremd
und ich ihnen vielleicht auch. Warum erzähle ich euch das? Trennt euch nicht von euere Familie wenn es nicht unbedingt sein muss.

Nach weiteren zwei Jahren durfte Oma auch zu uns wenn wir der deutschen Behörde versicherten, selbst für Oma zu sorgen
und sie nicht das Sozialsystem belastete. Der Deal auf der vietnamesischen Seite war, unsere Eigentumswohnung gegen die
Ausreisegenehmigung.

Der Flüchtlingsjunge von damals ist heute mit einer Deutsch-Türkin verheiratet, hat einen dreijährigen Sohn nachdem wir uns
die Welt angesehen haben. Wir waren in den Cheops Pyramide, in New York, Niagara Wasserfälle, Paris, Venedig, Angkor Wat,
kreuz und quer durch Vietnam gereist…Ok genug der Angeberei. Ich besitze einen Open Water Diver Brevet, fahre Motorrad…
kurz um führe einen Leben wie ich in meinem wildesten Träume nicht gewagt hätten. Dieses geschenkte Leben möchte ich auf
keinem Fall vergeuden. Ich bin nicht reich, besitze auch keinen akademischen Titel. Alles was ich mir in Deutschland erreiche,
schaffe ich mit harter Arbeit, Fleiß und Genügsamkeit. Wir drei wohnen seit fast zwei Jahren in unserem Haus mit Garten, Garage
und einem Zaun rum. Das übliche halt. Wenn ich eine abgetrennte Wohnung im Haus samt eigene Küche und Bad fertig renoviere,
wird meine Mutter zu mir ziehen. Sie hat so ihre Ansprüche. Mit einem Zimmer konnte ich sie nicht locken.

Papa erlag seinem Krebsleiden Anfang 2009. Als er in der Onkologie lag, hatte ich viel Zeit mit ihm zu reden. Ich erfuhr viele Dinge,
die er mir bis dato nie gesagt hat. Viele Geschichte über unsere Familie, über die schwere Zeit nach dem Krieg…Als ich ihn fragte,
ob er Angst vor dem Tod hat, meinte er:“ Ich habe den Krieg überlebt, die Flucht überlebt. Was soll mir jetzt noch Angst machen?“.
Bis zur letzten Sekunde hatte Papa trotz seinen Schmerzen nicht gejammert. Habe ich auch nicht von ihm erwartet. Mein Papa halt.
Ich hatte das riesige Glück, bei meinem Vater am Bett zu sein als er uns verließ. Auf seine letzte Reise.

Die Freundin von Xuan kam ein Jahr nach Mama auch nach Deutschland. Die beiden haben zwei Kinder. Der ältere Junge studiert im
Moment BWL, die Tochter arbeitet als Arzthelferin.
Die Familie haben noch mit uns letzte Sylvester zusammen in meinem Haus gefeiert.

Die Cap Anamur hatte auf ihre Mission 11 000 Flüchtlinge gerettet. Ein Tropfen auf den heißen Stein im Vergleich zu den Massen der
Flüchtlinge damals. Die meisten von ihnen hätten hochwahrscheinlich ohne das Rettungsschiff nicht überlebt. Daraus sind heute nach
meinem letzten Wissenstand ca 60 000 geworden. Natürlich sind ein Paar Spinner, Loser, Kriminelle darunter. Aber wo gibt es so was
nicht. Die meisten Flüchtlinge die ich kenne sind anständige Bürger mit sehr hohem Anteil von Eigenheimbesitzer. Von uns fünf
Geschwister haben zwei eigene Häuser und ein eine Eigentumswohnung. Fast jede zweite meiner ehemaligen Freunde aus den Camps
bewohnen ihre eigenen Häuser. Faule Marotzer, die auf das soziales Netz sich bequem machen sind wir definitiv nicht.

Zum Abschluss möchte ich, wie es üblich ist bei der Oskarverleihung :grosses Lachen:, mich bei Herrn Rupert Neudeck, seine Organisation Cap Anamur
und deren Spender für unsere Rettung, bei den Mitarbeitern der UNHCR die um uns auf den Philippinen gekümmert hatten, das
philippinische Volk, das uns eine Zwischenstation bot und natürlich unser neue Heimat Deutschland das uns mit offenen Armen
aufgenommen hat, von ganzen Herzen bedanken.

Und auch an euch allen, die so viel Interesse an meine Geschichte gezeigt habt, ein dickes Danke schön.

Hallo zusammen :winke:

Als ich mich beschlossen habe, diese Geschichte in diesem Forum zu erzählen, dachte ich mir schon, dass nicht viele von euch sich, verständlicherweise, noch nie mit Hintergründen und Verlauf von einer Flucht auseinandergesetzt hat. Ich möchte hiermit keine Flüchtlingsdebatte anstoßen, es hängt mir sowieso durch die ganze Medien letzte Zeit schon zum Halse raus, sondern euch nur ein sagen: niemandem fällt es leicht, seine Heimat zu verlassen und keine Flucht läuft so ab wie geplant. Hinter jedem Fluchtenden steckt eine Geschichte und ich bin mir sicher, dass viele davon noch dramatischer und abenteuerlicher als meine sind.

Ich bin, jetzt muss ich wieder das richtige Wort suchen, hmmm „überwältig“, oder einfach baff über euere Resonanz und Zuspruch. Natürlich hofft jeder, der etwas schreibt, dass die Leser seine Geschichte gut finden, aber das hier übertrifft bei weitem meine Erwartungen. Ich danke euch sehr dafür. Wie schon erwähnt, ich habe sie bisher niemandem erzählt. Noch nicht mal meiner Mutter.
Eine ausführliche Version davon möchte ich irgendwann für meinen Sohn niederschreiben. Sonst habe ich eigentlich nicht vor, sie als Buch zu veröffentlichen. So stehe ich nicht unter Druck, etwas zu verändern, um vielleicht für den heutigen verwöhnten Leser die Dramatik zu steigern. Ihr kennt das ja. So bald Geld im Spiel ist, zieht die Wahrheit meist den Kürzeren.
Ich hatte das große Glück, im richtigen Alter die Flucht anzutreten. Alt genug um Sprache und Kultur meiner alten Heimat nicht zu verlernen, jung genug um die neue zu erlernen. Alt genug um die Strapazen zu ertragen, jung genug um sie wieder zu vergessen. Ganz am Anfang als ich nach Deutschland angekommen war, wachte ich ab und zu mal nachts auf und dachte ich wäre noch im Lager auf den Philippinen. Sonst habe ich keine Folgeschäden davon getragen. Vielleicht habe ich noch mehr Glück und gehöre zu der resilienten Gruppe, die Krisen leichter wegstecken konnte.
Link dazu: http://de.wikipedia.org/wiki/R…Boat_People.29_in_den_USA

Ich hoffe nicht noch mal alles hinter sich zu lassen und abhauen zu müssen. Wenn doch, bin ich vorbereitet. Ihr hoffentlich auch.

Frohes Fest wünsche ich euch allen